车驶过坡顶，一粒黄土

硌进掌纹。它不是种子，

却让我想起东方的星  如何

从窑洞的窗格漏下，

被一双粗糙的手捧住。

油灯、旱烟、翻烂的纸页，

风穿过檐脊，吹散晨雾，

带走一半咳嗽，留下一声叹息

在黎明前诵读泛黄的经典。

我沿沟岔往下走，

露水打湿鞋帮。不是为了朝圣，

而是寻找那埋进黄土的信仰。

宝塔山的风  吹过鲁艺旧礼堂，

翻动闲置的老风琴，

音符像小米粒，撒在台阶上。

延河在拐弯处打结，

水声里掺着铜号与纺车声。

我循着长满荒草的山路，

寻找文学的记忆，还有

路遥唱走调的半句信天游。

很多人来了，又走了。

我不是第一个，也非最后一个。

风沙磨着石碑，

将那名字被磨得发亮，

像谷穗低头时，

芒尖上蓄满晨光的露珠。

在这里，倒下的不是坟茔，

是另一座山梁；

前行的人不提“信仰”，

却蹚过岁月的河，

把文学的种子洒满山梁。

离开，我在荒草深处

捡到一枚五星，锈得发红。

它比任何词语都烫手。

我把它放回原处——

黄土认得自己的骨血，

不用我来认领。

延安，延安，我不是来看你，

而是来被你看一眼，

再用心窝的温度，焐热曾经的信仰。

(审核:康馨)