《文汇山》

这座山本没有名字
和陕北所有的黄土高坡一样
几千年沉默在延河拐弯处
在平凡的世界里，它本该是一个句号
而历史却带着不平凡的心跳
将一粒种子，埋进了黄土的胸口

这座山本没有名字
和陕北所有的梁峁一样
几万年守望着信天游的苍凉
在普通人的梦里，它本该是一道休止符
而文字却带着不熄灭的体温
将一个灵魂，种进了大地的腹地

“像牛一样劳动，像土地一样奉献”
我们寻找先生笔下活过一遍又一遍的人
在平凡的世界里寻找着不平凡
余温未散，墨香依旧
石阶上有我们刚踩过的露水
墓碑前有我们敬放的花枝

从此，这座山有了名字
和陕北所有的山峰都不一样
人文荟萃，文脉汇集
在路遥长眠的地方，它本该继续沉默
而文学却带着不遗忘的使命
将一座无名山，刻进了读者的心里

《鲁艺旧址》

桥儿沟的尖塔指着云天
钟声停了
上课铃也停了
只有风
还在一排排窑洞前
翻动着八十年前的讲义

1938年的春天
一群从战火中走来的人
把“鲁迅”这个名字
种进了黄土
从此
这个山坡有了心跳

“艺术是投枪，是匕首”
先生的话刻在石墙上
也刻进每一根脊梁
这里不培养风花雪月
培养了——
为农民写诗的笔
为士兵唱歌的喉
为祖国流血的魂

你看那排旧课桌
木纹里还嵌着
“为人民而艺术”的刀痕
你看那片排练场
黄土里还埋着
《白毛女》的泪
《兄妹开荒》的笑
《黄河大合唱》的吼声

鲁艺是什么
是教堂改成的教室
是窑洞装下的理想
是拿枪的手学会拿笔
是拿笔的手学会种地
是在最苦的日子里
开出最红的花

八十多年了
延河水换了多少茬
桥儿沟的麻雀换了几代
可鲁艺的火
还在烧

烧在每一个写作者的纸上
烧在每一个歌唱者的喉咙里
烧在每一个
为人民而艺术的人心里

我们站在旧址前
阳光正好
山坡上的窑洞
像一排排睁着的眼睛
看着我们，看着远方

鲁艺的精神不是墙上的字
是脚下的路，是手里的笔
是心里的火-------

《大雁塔》

我听见陶片在钟楼内部翻身
盛唐的碎瓷突然锋芒毕露
护城河底沉着未开封的月光酒

长安啊
你肋骨间卡着多少朝代的弹片
每一片都反射着未冷却的烽烟

大雁塔是缝合大地的银针
针眼穿过玄奘未译完的经卷
我站在这里
一个用汉字缝补黄昏的人
任凭鼓楼把影子捶打成薄暮

当唢呐吹裂秦腔的喉咙
釉色在瓷胚内部学习绽放
像地底蛰伏的编钟等待破土

今夜我不摹写风
只描摹你砖缝里的幽暗
那里住着整个盛唐
尚未还乡的游魂

《大唐不夜城》

灯火亮的时候

长安醒了

大雁塔脚下

盛唐的光影在夜幕里重生

飞檐挑落星芒

朱廊雕榭蔓延

看人群从地铁口涌出

爱美的姑娘换上了唐装

宽袖长裙

步履在发间摇晃

像从壁画里走下来的仕女

又像从时间裂缝里

漏出来的魂

她们齐胸襦裙

举着手机自拍

她们的笑容

和一千三百年前的某个黄昏

一模一样

只是背景里多了

LED灯和肯德基的招牌

站在人群里

分不清谁是真的唐朝人

谁是我自己

街道两旁的宫殿

是新的

月光是旧的

旧得像李白没喝完的那壶酒

一个卖胡饼的摊前

排着长队

穿圆领袍的小哥扫码付款

嘀的一声

穿越了整个盛唐

钟声从大雁塔传来

和玄奘听到的

是同一口钟

只是敲钟的手

换了一千三百多茬

站在街中央

看唐朝和现代

像两条河流

在这里交汇

穿唐装的人走过去

穿牛仔裤的人走过来

谁也不觉得奇怪

风从南山吹来

吹动满街的衣袂

不知此刻

属于公元2026年

还是属于

某个没有写完的诗句里

忽然明白

原来唐朝从未远行——

它只是把诗行折成衣襟的曲线，

把酒痕酿成街角的灯火，

把长安的呼吸，

一寸寸织进我们起伏的胸膛。

唐朝不在史册的末页，

而在我们抬手时袖口掠过的风里；

不在褪色的壁画中，

而在姑娘笑眼弯起的弧度里；

不在千年前的钟声里，

而在此刻你我并肩而立、

心跳同频的寂静里。

只是——

盛唐从走过，

它只是以人间为纸，以时间为墨，

正由我们，一笔一划，

续写着未完的长卷。

(审核:康馨)